Это имя не скажет тебе ни о чем,
Ты пройдешь, не узнав, не заметив,
Если в давке тебя он заденет плечом,
Обгоняя простуду и ветер.
Он почти что не помнит, что видит во сне,
Он бежит от себя, как от большего зла,
А тебе неуютно в бескрайней весне,
Даже если она тебя снова спасла.
И тебе девятнадцать, и все впереди,
Только плачешь ночами, и смята постель.
А под утро так пусто и колко в груди,
Да еще притащился проклятый апрель.
У него на повестке - Вивальди и Григ,
Он опять забывает, что рано вставать,
Убегая в порталы спасительных книг -
Он давно разучился их просто читать.
А еще он умеет касаться руки,
Будто может случайно разбиться рука,
Он целует застенчивых губ уголки,
И тогда под ногами плывут облака...
А пока у него на плече - никого,
А пока он усталый, циничный, ничей.
Ты не знаешь, что скоро полюбишь его,
И растает тоска у него на плече.
И затихнет галдеж надоевшей толпы,
И песочная струйка посыплется вспять...
У него на ладонях написана ты,
И с весны он пытается это принять.