Художник рисовал картину
И кисточка в неё вселяла жизнь.
Озаряло солнце в ней долину,
А солнце озаряла кисть.
Струится речка, лентой синей
И пахнет в воздухе росой –
Всё оживает на картине;
Становится картина вдруг живой.
И слышно даже листьев шорох,
И соловья звенящий голосок.
И каждому, по своему, мирок сей дорог
И видит каждый свой здесь уголок.
Каждому здесь видится , родное:
Тот лесок, та речка, тот песок,
Каждый ищет здесь покоя,
Как солнца ищет колосок.
А кисточка всё бережней, нежнее
По картине той скользит
И облака вдруг побегут быстрее
И свежий ветер налетит
И волной погонит травы
И рябь на речке наведёт,
Но вот найдёт другую он забаву
И с картины незаметно ускользнет
И художник с грустью и тоскою
На картину поглядит…
Была ль долина, та ему родною?
Но время он не возвратит.
Что видится ему в картине этой?
Быть может дом, старушка мать,
Иль может просто детство, лето
Куда ему не убежать;
А может – юность и свиданье,
Вон под той зеленною сосной,
То первое и нужное признанье –
Девушке любимой и родной.
Всё это дорого и мило,
Всё это не вернётся ни когда
Всё это на картине в миг застыло
Но в памяти осталось навсегда.