На той войне, среди разгрома
Ребята собирались в круг…
Мечтал тут каждый, что он дома,
Про нежность материнских рук…
И юный паренек с гитарой
Им пел знакомые слова,
Как хочет быть он с мамкой старой,
Как им победа всем нужна…
Он пел о тех, кто их заждался,
О тех, кто в битвах, на полях
Не струсил и врагу не сдался
Лежать остался в ковылях…
На много верст вокруг привала,
Среди вечерней тишины,
Его мелодия звучала,
Его слова были слышны…
И каждый, слушая те строки,
Тихонько думал о своем.
Над полем месяц встал высокий,
А им в атаку снова днем…
И может быть тому, кто слушал
Попасть домой не суждено,
Не суждено им песни слушать
Быть может, время их пришло…
И вот он день… И от ударов
Под мертвыми земля дрожит…
И одинокая гитара
В траве разбитая лежит.
25,03,08...