Последний лист с березы улетел,
И ветер подхватил его игриво:
– Свой ствол, свой кров бросать ты не хотел,
Но посмотри, как сверху все красиво!
Деревья все давно уже голы,
Лишь ты один за прошлое цеплялся.
Зато какие на земле ковры! –
И юный ветер весело смеялся.
Ответил лист: – Красиво, спору нет,
С тобою, что с судьбою, спорить глупо;
Приятен глазу ярких листьев цвет,
Но приглядись – увидишь только трупы.
Все это лишь могильные цветы,
Которыми земля на миг оделась,
И все они давно уже мертвы,
И ждут, как избавленья, краски белой.
Но ветер, бросив плакальщика вниз,
Умчался в неизведанные дали.
Печаль листа отжившего – каприз
Для ветра, не привыкшего к печали.
И падал лист с немыслимых высот,
Парил, спускаясь медленно, но верно,
И кончил свой нечаянный полет
Узором на ковре, хотя и тленном.