Я не поэт, лишь впечатлённый малость
И от того пишу свои стихи.
Простите вы меня за эту шалость,
За первые и шаткие шаги.
Как подрастает маленький ребёнок,
Как гулко сердце бьётся от любви,
Как остаётся женщина девчонкой,
Как не стареем в глубине души,
Как превосходна матушка Россия,
Как неспокоен Тихий океан,
Как лес стоит в любой сезон красивый,
И как без зелья я бываю пьян,
О том пытаюсь рассказать я в строчках.
И знаю, что бездарный, но пишу.
Всё больше открываюсь после точек,
Ещё один писака, ну и ну.