Ах, Граф, Вы там, а пицца стынет здесь.
И поезд Вас несет от нас далече.
Я стану коротать морозный вечер, –
Стихи писать, мечтать о новой встрече,
Вязать носки и расточать Вам лесть.
Но Вы мои стихи не станете читать:
За окнами летят промерзшие перроны,
Стучат на стыках колесА. В вагонах
Разносят чай. И звезды на погонах
Соседей из других купе блестят.
У вас же суета: провизия из сумок
Горой возносится на маленьком столе,
Об этой, в общем-то, морозистой поре
Спиртного боле, чем воды. К горе
Путь ведь короче через строй бутылок….
Ваш ясный взгляд становится мутней,
И в шумном споре не поймешь, кто правый:
Ваш друг-соперник – парень хитрый, бравый….
Но Вы не промах, с ним всегда на равных,
И спорите, и пьете. Вам видней.
Но скоро Вас сломает ночь и хмель.
И вознесете Вы себя на полку:
Вино, ночь, стук колес сломают даже волка
Морского, коим Вы слывете. А что толку
Противится природе? Не на мель
Ведь Вы подсели! Дрема, безделица.
Но сколько кайфу вдруг уснуть вот так:
На верхней полке, в свитере, в носках
(Чтоб ноги не застыли), с “воробьем” в часах!
А здесь на противне закоченела пицца….
Без Вас, мой граф! Сиятельство, без Вас!!!
Ах, сколько было планов сумасшедших!
Но все теперь читается в прошедшем
И времени, и месте. Не нашедших
Себя в вине, ищите среди нас,
Благоразумных, трезвых, хилых, чахлых,
Нас, неспособных ринуться вот так
В вокзалы, поезда. И стук в висках
Считать за стук колес. И жить в тисках
Обыденности, быта и ухмылок наглых.
Я славлю всех, кто легок на подъем,
Чей шаг стремителен, проворен, прыток.
Тех, для кого сиденье дома – пытка,
Кто ветром сыт, кто вымок в дождь до ниток!
Вас славлю, Граф! За Ваше здравье пьем!
25.01.05 18:54