Желтый сок моих мыслей на срезах упругих дней…
Бродишь, пряча лицо, по солнечной стороне –
Искусавший мне руки оборотень-беглец.
Не умею курить. И все хочется – в лес, в лес…
Горевать не придешь. Откровенность теряет цвет.
Дотечём ли до разговора? По голове
Обреченность ударит не целясь. Прости меня –
Я не волчьих кровей, но как волк я тебе верна.
В чистотеле (как в детстве…) купает меня тоска.
Нежно вьется по небу молочно-белая скань…
Март, сбежавший из сна ювелира, бесстыдно пьян
Нашей болью… Из ран багрово течет весна.
Прячься в логове солнца, в чащобе ли, под водой –
Даже прочь от меня ты бежишь под моей звездой.
Знаю я, знаешь ты, что домой повернет тропа
И в искусанных белых руках сладко будет спать…