Теплый вечер. Море. Скалы.
Ветер мой гамак качает.
Волны шепчут у причала,
солнце вновь луну встречает.
Дым пускаю сигаретный
в небо я архипелага.
Шлете Вы в письме приветы,
с гор спускается прохлада...
Перечитываю строки
на желтеющей бумаге.
Хочется читать Вам Блока,
только времени преграда
разделяет меня с Вами,
и не в километрах дело.
Были с Вами мы друзьями,
сколько дней уж пролетело..
Жили Вы в моей России,
где березы, ветры в поле
в церквях образа красивы,
и дорог не счесть. раздолье
для души свободной, мыслей,
что живут в главе беспечной.
Звезды в небе здесь повисли,
И в домах не гаснут печи...
Только я сбежал оттуда.
Ближе к морю, скалам, ветру,
чтобы вспоминать Вас, Друга,
в мыслях Вам писать ответы.
Ибо писем не умею
я писать пером чернильным.
Только в Вас я, Друг мой, верю.
Вспомните меня вы синим
вечером, на склоне лета,
молча сидя у порога.
И Вы вспомните тот ветер,
что позвал меня в дорогу..
Как ушел я, не прощаясь,
как накинул старый китель.
Я ушел, не возвращаясь.
Вы, как Друг, меня простите...