Такой безнадежно нерадостный город,
Представший наутро больному субъекту,
Что малой деталью, попавшей под молот,
Унынию вносит посильную лепту,
Вдруг станет хорош, лишь возьму у палатки
Бутылку, таящую пенные струи,
Еще - сигарет, две зеленых облатки,
Вискарь, но его я с утра пропасую.