ПОЭТ

Первый шорох березовых веток,
Первый треск золотого огня,
На вопросы нашли ответы,
Те, что мучили так меня.
Первый грех молодого поэта,
Как глоток молодого вина.
То, что он убежал до рассвета,
Не твоя, не твоя вина.