Я пишу эти строки , стремясь рукой ,
Их выводящей почти вслепую ,
На секунду опередить « на кой ? »
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ Иосиф Бродский
А стихи не пишутся — родятся ,
Вырастают как–то изнутри ,
Никакого шума не боятся ,
Им не надо никакой зари —
Вырастают и при лампе тусклой ,
Могут — и в кромешной темноте ,
На манжете недошитой блузки ,
На капустном голубом листе ...
Бог их знает , по каким законам ,
Бог их знает , из каких причин —
То луна затеплится над домом ,
То Чайковский где–то зазвучит ...
Поливаю сад , варю варенье ,
Жду автобус , убираю дом ,
А в душе растёт стихотворенье .
Может , и запишется потом ...
5.6.96.