Я рисовал узоры зимней стужи
В морозной тишине
И в предрассветный такой тихий час
Я выжигал узор окна внутри-снаружи,
Чего-то ждал, но солнца зоркий глаз,
Сияя и пронзая метки всех моих хрустальных строк,
Так беспощадно растопил их, стер и изничтожил,
Что понял я, что солнце никудышный бог,
Быть может.
А быть может просто мастер никудышный я,
Что так без боя вмиг позволил всю иллюзию забрать,
Очистить глянец тех прозрачных окон,
Что красотой так жаждал запятнать.
Красивым может быть узор души,
Узор негерметичных деревянных старых окон,
Прозрачность стекол, созданных в тиши,
За гранью мастерски рисованных пороков.
Я рисовал узоры зимней стужи,
И представлял, что в сказке скрыт ответ,
Раскрыта тайна в том, в чем свет не нужен,
Такой ненужный или слишком нужный,
Беспечный солнца предвесенний свет.