У меня есть скрипочка одна,
Что там Страдивари… Паганини…
Мне её Великий Мастер дал.
И играет кто-то… очень… сильно…
Посмотрю на бархата траву,
На кусочек неба голубого…
Звуки мягкой музыкой плывут,
Радуя, как нищенку обнова.
Иль польются весело рекой,
В такт многоголосью птичьему.
Как вино взыграет моя кровь,
И осознаю Творца величие.
А когда в окно смотрю, на мир,
Сделанный бездушным человеком,
Видятся развалины и Рим…
Скрипочка звучит тогда оркестром.
Струны задрожали, напряглись,
И забил по ним смычок упруго.
Музыкой и чувствами в разрыв,
Плачет моя скрипочка-подруга.
Я её лелею и храню,
Показать, - тем паче, дать, - не смею.
Никогда её не оброню,
Виртуоза-скрипача жалею…
* * *
Да и ты не обделён, мой друг,
Каждый свою скрипочку лелеет.
А иначе, как расслышать звук,
Льющийся с небес небесной трелью…