***

* * *
       ****ь – она мать,
       Может, она жена мне…
       А. Гончуков

Пела виолончель, пела, пела…
Девочка, была бы я моложе – я бы тебя хотела.
А теперь я устала.
       Страдала.
       Рыдала.
Была бы ты постарше – я бы тобой восхищалась.
Но вот – усталость.
Слушай песню.

Сумасшедший флейтист поет о любви –
Плачет, рыдает.
Гитара не поспевает,
Ползет повиликою.
Ты – безликая – слушай!
Маленькое черное платье не спасает:
Рвется любовь,
       трогает,
       поднимает
То, чего не дали ни Бог ни Природа,
Заставляет рыдать от заката и до восхода.

Девочка, я буду тебе как мать,
Буду ласкать, обнимать, целовать –
Только не лезь ко мне в постель:
Знаешь ведь, что я – ****ь!

Я, правда, не трахаюсь больше.
Ну, разве что с мужем.
Устала: работа, дом, ужин.
Смотрю на юных с завистью:
У них – все спереди.
(У некоторых – сзади).
А мне пора на свалку истории.
Скоренько.
Прощай же, девочка!

Флейта допела,
Виолончель ушла домой.
Прощай же –
Любовь – да пребудет с тобой!