Сквозь килограммы логарифм, пронзил эпистолярный выстрел.
Фатальный нафталин для Молли. Почём для почерка черта?
Тверёзый странник в трансе, задремал на мысе в мыслях.
Но это вряд ли рядом с здравым смыслом. Ведь года...
Посеребри ребро создатель, коль мне без женщины женьшень.
На вкус укусливо противно. На ощупь шупло и никак.
Пустынно, стыло с сердца тыла. По сердцу среза полный мрак.
Молитва-муза где-то с мужем. Со мной сомненье. Ветхая тоска.
Почём там нынче нафталин для Молли?
Коль уж так давит у виска...