Я слышал, есть город умирающих от любви.
Странное место,
где повсюду продают подставки для фотографий.
И вот – на всех улицах стоят на коленях
несчастные влюбленные
и молятся на изображения возлюбленных.
Хватаются за сердце,
стонут, рыдают, заламывают руки,
все, как один, тощие – отказались от еды.
Удивительно, но в этом печальном городе
имеется табель о рангах –
первые полосы газет,
а также места в органах самоуправления –
для самых тощих и слезливых,
и с переломами рук,
важен и стаж чувства...
Что еще? Весьма многое.
Скажем, особенно примечательно местное кладбище –
на памятниках портреты женщин,
по чьей вине скончались мужчины.
Кого только не увидишь – полных и тонких,
блондинок и брюнеток,
тех, кто хорош лицом, и страшных,
как сама смерть.
В предвечерний час изображения на плитах меняются,
сами по себе,
и становятся такими, будто мы видим этих женщин
глазами умерших.
Все они прекрасны, тела манят и улыбки добры.
А еще говорят, что ночью
дамы сердца оживают и оплакивают кавалеров,
проклинают свою жестокость,
обязуются быть верными после смерти,
а также поститься и ходить в черном при жизни,
во всем черном, вплоть до белья.
Вот так, дорогая.
Не ищи меня, когда к тебе вернется совесть.
Я уезжаю в тот край.