* * *
Из наших писем впредь не выйдет повести,
Что Филемон Бавкиде мог дарить,
Мне нечего сказать тебе, по совести,
И совести не хватит говорить.
Не верю я в Спасителя усталого,
Ни в новый свой несчастный Авалон,
Большое зло не заслоняет малого,
Но и к нему не выйду на поклон.
Печальней на земле не знаю роли я,
Мёд по усам спускается, незрел...
Одну тебя – но это было более
Чем я когда-то сам того хотел.
01.04.08.