Я устал предаваться суду
Но как старый боец на арену
Я упрямой походкой иду.
Под прожектор на старую сцену
Я не буду вам петь о любви
Без меня много «разных» найдется
Мой куплет о деньгах на крови
Только врядли мне кто улыбнется
Я ворую фрагменты из снов
И рождаю душевные споры
Я бросаю вам мячики слов
А на сцену летят помидоры
Кто-то вовсе сидит безразлично
Среди гневно, нахмуренных лиц
Помидоры мне как-то привычны
Но избавьте от тухлых яиц.
Пусть останутся в серых душонках
И не нужно их мне отдавать.
Чтоб легко было даже в потемках
Вас по запаху мигом узнать
Кто-то скажет – надуманный лепет!
А мелодия так ерунда!
Но вопрос мой нещадно потреплет
Разве вас загоняли сюда?
Почему ж не ушли вы в начале?
Даже те, кто от выхода ближе.
Вы о гордости много кричали.
Только где она? Что-то не вижу.
Может быть, в чем-то я обманул
Нет во мне ни таланта, ни мощи
Но никто же из вас не рискнул.
Знаю, в зале значительно проще
Не тяните к поэту ручонки
Я по нотным ступенькам иду
И пою для несчастной девчонки
Что сидит на последнем ряду
Пусть она меня даже не слышит
О любви безответной скорбит
Но гитара сочувствием дышит
Ручейком моя песня бежит.