Т.Ш.
Здравствуй. Вновь пишу стихами,
в пустоту из ниоткуда.
Я уже не верю в чудо,
и за белыми снегами,
лишь во сне летаю в лето,
в незабвенный день в июле,
где мы наяву уснули.
Я детально вижу это,
так отчётливо, конкретно...
Там всё так же, дорогая:
мы спешим в чащобы Рая,
где едва следы приметны,
птиц, людей и прочих тварей,
где никто нам не мешает,
где никто не нарушает
правил игр влюблённой пары.
Всё реально до предела:
отраженье в речке сонной,
разговор на лексиконе
обезумевшего тела.
Мы свободны и беспечны,
нам неведомы: разлука,
страх, измена, старость, скука...
жаль, но сны так скоротечны.
Пробужденья, точно грома,
жду ещё в твоей постели,
а проснусь, на самом деле,
как всегда: один и дома.
13.11.1995
Коллаж автора.