Остывшим глинтвейном лечить в себе скрытого гения
И пусть опровергнут слепцы гениальность вина.
Возможно, но только нет истины, нет вдохновения,
Теряется смысл по Блоку… не наша вина.
Не наша вина гениальности и сумасшествия
Конкретного вида людей, что крапают стихи,
Что ждут новых строк, словно психи второго пришествия
Мессии, с надеждой, что он им отпустит грехи.
Не наша вина гениальности скрытых эмоций
И смысла, что прячется между рифмованных строк.
Прошу, занесите к поэтам меня, святой Отче,
Продлите мне, Господи, жизнь не на день – на n-срок.