Обо мне никто не вспомнит сейчас. И когда умру.
Потому что кривой иглой по пластинке жизни
Я ползу и скриплю, что-то вроде творя, но меня, иглу,
Вероятно, не очень слыхать отчизне.
Муха, двигаясь, вычертит круг в трех-раз-мерном пространстве, а в
Категории времени – точку. Отрезок – реже.
Я ж, в воронку без времени и без пространства попав,
«Загораю», как фиш на песке, на безлюдном морском побережье.
Опроставшись от вязкости слов и рифм, в привычную тьму глядя
Отражалками глаз (меж мною и тьмой – роговица),
Понимаю, что нет различий и принципов в каплях скупых дождя,
Что мой череп – дырявой небо, земля – страница.
Рассыпаясь, мочу белизну листа, зачем – не зна…
Чтоб окружность (проекция жизни) под собственным весом в петлю
Случайно не превратилась. Курю у окна одна.
И – как утро зимой – с рождением медлю и медлю.
…Красноречия ради добавлю: в грозу умер дуб.
Просто ветра порывом его – как траву – подкосило.
Не всегда сознавать успеваешь, что слово, срываясь с губ,
Обладает такой созида… разрушительной силой.