Мчит февраль-перевертыш по наши заблудшие души,
снопом снежистых искр разжигая угасшую память.
И покажется вдруг, что наш мир до безумия скушен
что не будет весны, и что сверху нас попросту баннят,
затирают логины, взахлеб форматируют судьбы
словно диск. И мы вновь зависаем над самым над краем,
оставляя пустые попытки добраться до сути
охватившей тоски. Но февраль, чертыхаясь, растает…
И весна, принимая обличие хмурого марта,
ненадолго замрет в ожидании мартовских ид и
сдаст когда-то забытые сны, как игральные карты.
Мне опять снишься ты, а тебе лишь Италии виды.