«...Мой взгляд похож на твой,
В нем нет ничего, кроме снов
и забытого счастья... »
«Мусорный ветер». Крематорий
Свежий ветер привычен для нас.
Нежное море. Сорванный бас
Ворон, что кружат над тем, кто забыл о доме.
Я его кости, я его плоть,
Нас черви давно хотят распороть.
Нет никого, кроме нас. Так призрачно слово «кроме».
Столб деревянный, балка, петля.
Дальше – пропасть, и жизнь с нуля.
Кто-то родится. Клубок побежит от нитки.
Склевана кожа, истлели жгуты,
А в груди полусгнившей живут цветы.
И плачут ночами шарманка и сонная скрипка.
Губами Гюго он сказать не прочь,
Что человек чернее, чем ночь.
И, что проще уснуть навек, чем ждать рассвета...
Жаль, но губы прожгла морская соль.
«Мертвец на скале, точно король».
Я в жизни, наверно, не слышал большего бреда.
Утром к нему дети придут,
Проткнут копьем, череп снесут,
Промоют в морской воде и сделают вазу.
Я его сердце, я его грудь.
Я душа, что не может никак уснуть.
Как же в тот день хотелось погибнуть сразу...
Опустел с годами берег морской,
Но волна пропиталась смертной тоской.
Шум прибоя, скрипящий петлёй, сотрет улыбку;
Ветер колючий подует в лицо
Случайным прохожим, заманит в кольцо.
И на ярмарке душ заплачет сонная скрипка.