Скрип качелей - унылый восточный мотив,
Безконечно царапает воздух.
Ветер, "мячик" бумажный в свой плен захватив,
Сам себе забивает голы.
Посмотри на рябину за нашим окном:
Её щедрые крупные грозди
Своим красным огнём нам пророчат о том,
Что морозы окажутся злы.
А пока разлетаются руки ветвей,
Вниз отбросив ненужную роскошь.
Пламя красок уже только тлеет на ней.
Иней лёгкий как пепел и тлен.
Хочешь золота осени, жизни во сне?
Только знаешь ли ты, чего просишь?
А от холода ягоды слаще, красней.
Небо - в кронах, почти на земле.