Всё, что было раньше, сошло на нет,
а твои слова - как удары сабли.
Ты сыграешь блюз на одной струне
и тихонько выпьешь меня до капли,
до последней паузы, до "the end"
моего шестого почти-романа.
Я сейчас мутирую в манекен
и ношу лицо твоё беспрестанно.
Мне теперь уж не с кем крутить любовь,
значит, к чёрту творчество, выпьем виски.
А к тебе, должно быть, добра свекровь,
а твой муж - ирландец и любит диско.
У меня же здесь - круглый год дождит,
видно, Харьков слишком похож на Лондон.
Сигаретой мучаю свой бронхит,
и готовлю грог, и слежу за модой.
Не войти мне дважды - в одну-то воду.
Правда, если честно, ещё болит.