Катится мир,
В потоке речей,
Бессмысленный зов,
Затухших свечей.
Слишком яркий
Свет,
На который идешь,
Но там его нет,
И его не найдешь.
Краска на джинсах,
Малярная кисть,
Потерявшись во смыслах,
Над обрывой повис.
Белое, черное -- уже не важно.
Уже не страшно.
Уже.
Можно.