В саду под пышною листвой
Под тенью зелени младой,
На травке с щедрой пестротой
Сидел любовник молодой.
Пред ним красавица Жоржет –
В очах и капли грусти нет.
Он Пушкина читает ей,
Входя все в образы сильней:
Он то ревнивец, то поэт,
Читает прозу иль сонет,
То бог, то бес он перед ней –
Перед поклонницей своей.
Ее он в шутку испугнет,
Затем стихами завлечет,
Потом он холоден… и вновь
Горит в глазах его любовь.
И не было в тот день сердец,
Влюбленных больше чем они,
И Пушкин был им как отец,
Соединив их на все дни.
Кто Пушкин для меня?
Он тот, кого бессилие гнетет,
Кто выше тех Кавказских гор,
О коих он в стихах поет.
И рифмы дерзкие его,
Как крылья Феникса, парят.
Над безрассудностью того,
О чем все люди говорят.
Хвалить толпа обречена
Его бессмертные псалмы,
Та лира лишь ему дана –
Чьи песни рады слушать мы.
Поем их матери, отцу,
Младенцу в белых простынях,
Поем их милому лицу,
Поем их дьяволу в сетях.
И строки выбираем те,
Что ближе сердцу и уму,
Не задаем себе вопрос:
«Принадлежат они кому?»
В том гениальности творцов,
Что их творения влекут,
Нас заставляя забывать
Кто здесь поэт, художник тут.
Не мне талант критиковать.
Кто я? Всего лишь человек,
Но не могу соврать я вам,
Ведь Пушкина любил не век.
Есть Блок, есть Лермонтов друзья.
Да, их строка влекла меня,
Но Пушкина забыть нельзя.
Он как для зернышка земля,
Как для орлицы писк птенца,
Как ветра шум, для песни волн…
Так для народа важен он.
Он храм, покой для наших дум,
Потеха сердцу и душе,
С ним отдыхает властный ум,
Малютка в летнем шалаше.
Непревзойден он и велик,
Тот Пушкин, что живет века.
Он вечен, как седой гранит,
Как в синем небе облака.
12.06.99г.