«В чистом поле дожди косые…»
Пел когда-то умерший бард.
И слова, до чего простые! –
В сердце врезались как снаряд.
Были многие, только Саша
Башлачев был один на всех,
Он осенним был ветром нашим,
Смех сквозь слезы, но все же смех.
Жил как пел, и не мог иначе,
С Веркой, Любкой, Надюхой в лад…
Только где же тот новый мальчик,
Что поднимет упавший флаг,
Что пойдет по стопам поэта,
Вновь позволив себя распять,
Сердце вырвав, глоток дав света…
Не сыскать, видно, не сыскать.
Эх, обидно до слез, родные,
Что уходите вдруг вот так,
Оставляя места пустыми,
Кровоточия ставя знак.
Шаг в окно – не пугайтесь, люди,
Тот полет был не вниз, но вверх.
Он свободу вдохнул всей грудью,
Пусть на миг. Это ли есть грех?
Знаю, знаю, кричать не смею:
Стоп! Не надо! – за кругом круг,
И восьмой вот уже за дверью
Рад вам вечный свой дать приют.
Только память жива – трепещет,
Не прибить ее ко кресту!
Я надеюсь, что вам там легче
Оттого, что вас помнят тут.