Мы идем напролом,
И не важно, туда - не туда ли,
Каждый раз - жизнь на слом
Ради той, о которой мечтали.
Все равно, где лежим,
Где сидим и ползем, хоть на дзоты…
Нам не важен режим,
Просто выпить порою охота.
Все – была не была,
Все до края, до самого неба.
Греет сердце ветла
У калитки да корочка хлеба.
Пусть прагматиков смех
Не тревожит славянскую душу,
Просто нам первый снег
Больше чуда заморского нужен.
Идиоты мы? Нет!
Скоморохи, бездельники, лохи?
Мы - последний куплет
Термоядерной песни эпохи!
Мы – последний аккорд
Из девятой симфонии века,
Мы – великий народ
И духовная нить человека
С миром призрачных грез
И бескрайних оазисов Бога,
Мы хохочем до слез
Над ухабами русской дороги,
Над сердитостью Пап,
Заграничных прогнозов и сплетен,
Мы не вынесем лап,
Что ложатся на шею, коль беден,
Мы не вынесем вонь
Всех "радетелей" нашего блага,
Нашу душу не тронь,
Кто попробует, тот бедолага.
Понимая все, зрим
Неохотно трезвеющим взглядом,
Посылая своим
По-хорошему матерным лядом.
Не о чем горевать,
Кто нас, праведных, с печи поднимет?
Вот ветла, вот кровать,
Вот картошка в тарелочке стынет…