Изысканный этюд повержен многоточьем.
Немая тайна слов. Исписаны холсты.
Во мне живет давно увядшее пророчье,
И силы исчерпав, я блекну без весны.
Мечтаю ворожбой унять пустые мысли,
И монолог с собой досрочно разорвать.
Быть может, боль отпустит душу, если,
Переродившись мне совсем другою стать?