Есть путь простой, прямой, немногосложный
Со шпалами, давно пропахшими мазутом…
Идти по ним легко и не тревожно,
Уже заранее проложенным маршрутом…
Бывают тропы, словно нити паутины,
Взмывают резко вверх с бетонной полосы
Их линии – совсем абсурдные картины…
Из головы испанца, так любившего усы
А есть дороги в жизни, по которым бродим,
Запутавшись на поворотах….и слегка
По сантиметру в сторону уходим,
От нужных направлений маяка…
Порой уходишь в степь на километры
Туда, где от трассирующих пуль
Теряют сразу свою силу ветры,
Вцепившись в сонный город, как питбуль…
…я затерялся в той степи не сразу,
Сначала думал, что зашел недалеко,
Ведь видел фары рвущихся «Камазов»,
Сквозь снег густой, к теплу материков….
Потом уже мерцающие звезды
Светили мне под ноги в тишине,
Тогда казалось, что уж слишком поздно…
И нет конца моей степной войне…
Мне некого винить, себя пожалуй только,
О ранах близких и потерянных годах
Бреду я молча, сам не знаю сколько,
А может правда все же есть в ногах?
…но вера точно есть, она пока спасает,
И я скорей всего вернусь домой с войны…
Пусть переломанный и перебитый…кто ж узнает,
Зачем об этом вспоминать…пред Богом все равны…