* * *
Мир идёт к пределу своему,
А поэт шагает к совершенству,
А поэт живёт не по уму –
Ночи музы для него блаженство.
Крутят люди пальцем у виска:
Вот чудак, опять строчит в тетрадке,
Свет в глазах – вселенская тоска,
А осот безумствует на грядке.
Скоро снег – замёрзнешь ведь зимой,
За стихи деньжищи не отвалят.
Духом свяЯтым будешь сыт зимой?
И смеются черти, зубоскалят.
Что сказать им? Как им объяснить,
Что поэты Душу Мира греют.
Превратится сущее в ледник,
Если все поэты вдруг «прозреют».
Перестанут думать о душе,
А возьмутся жить во благо тела.
Это было с нами ведь уже,
Лишь недавно в мире потеплело.
Промолчу. Летит, скользя, перо.
Лист усыпан строчками простыми.
По уму жить для меня мудро –
Я живу заботами иными.