Я пишу из России, где холод – норма,
где снега – часть ландшафта (читай: погоды),
потому и одежда не средство моды.
Где во все времена суть важней, чем форма,
где дороги не держат не марку – бирку,
потому и не ехать вам с дном впритирку.
Где пить воду из крана – примета к смерти,
где живут в головах у соседей снизу,
потому и мансарды – почти капризы.
Где всю карту страны не вместить в конверте,
где от края до края как будто вечность,
потому и в широкой душе беспечность.
Где все девки красивей картины в Лувре,
где французский парфюм – атрибут здоровья,
потому a Paris – навсегда с любовью.
Где гаданиям верят, не так – микстуре,
где наш «бог» так рифмуется чётко к «охам»,
потому ваш le Dieu, как пить дать, с подвохом.
Где леса переходят друг в друга пашней,
где в деревне в основе хозяйства ветхость,
потому и сады, извините, редкость.
Где всё грезят про город с железной башней,
где чужую им жизнь принимают сказкой,
потому и живут у себя с опаской.