Мы с тобой говорим
на одном языке,-
Но друг друга понять нам почти не дано.
Ты как будто живёшь
в параллельном мирке,
За какой-то незримой, но прочной стеной.
Твой мирок поналеплен
из длинных рублей,
Из джакузи, массажей, духов, кутюрье,
из плейбоистых сытых ночных кобелей,
Из холёного тела в ажурном белье,
Из машин, казино,
из рекламных огней,
Из тусовочной яркой цветной шелухи...
...Почему же ты плачешь
над книжкой моей?
В ней ведь - просто стихи...