где горе взирает разумно
на поле столетней войны,
где льют водопады с луны
и ворон ступает бесшумно.
где спит под шинелью тетрадь,
где чёрное дерево в почве -
росток появился молочный
и так тяжело умирать.
в каракулях тьмы перьевой
сверкающий клёкот орлиный,
росток неокрепший, но львиный,
и высохший ствол неживой.
немного осталось бойцов
но память поднимет всех павших.
и землю холодную вспашет,
и бросит нам зёрна в лицо.
о, страшное поле веков,
где мёртвых поэтов тетради,
где полуистлевшие пряди
лежат под коврами ростков…
постой, моя боль, не ходи,
туда, где кончаются чувства,
где в ломаных стеблях искусства
железные хлещут дожди.
18 мата 2008