Живем всю жизнь, и умрем в четверг..
В нас каждый копит свои картины:
Вот тут мы были, вот с этих мест
Пошли навстречу, и мы дружили..
Вот тут однажды мы проходили:
И дождь полил, и светило солнце,
Возникло чувство, что из витрин
Светило небо, не блеском торцов
От тех витрин, что везде, кругом:
В них кольца, серьги, но все пустое –
Нам мир открылся.. но что с того?...
Я помню всех, кто бывал со мною.
Нас помнят все, кто смотрел душою.
И взглядом помнят, но лишь поверх.
Но вспомнят ли, когда я, весною,
Среди капелей светлых, горячих лиц,
Когда там, в окне, все не как земное..
Когда даже в комнате серых плит
Так ясно пахнет травой зеленой,
И солнце палит, но не горит…
Но мне не видеть все это снова.
Я здесь, среди снова сна и боли.
И лишь родные в глаза посмотрят…
И, спрятав слезы, свой взгляд отводят.
Кому и сколько смотреть часами
Лишь вверх и видеть не неба своды,
Но штукатурку и сны рядами –
И путать явь и чужие стоны…
Кто говорил: жизнь достойна смерти?
Ради чего тлеть живым в могиле?
Ведь с каждым годом..
…вы мне не верьте..
Мы только ближе…
С каждой смертью мир выцветает.
Его глаза окатили водою…
Но – что страшнее – МЫ выживаем,
И снова слепнем с чужой судьбою.
Все, как обычно. Дела кипят бурно.
У мира без нас ничего не сменилось.
Как будто и не было страшного утра..
И только надгробье на свет появилось..
Сколько их еще будет у нас, и у жизни..
Словно линейкой отмеряно время.
И тех, кто еще среди нас не родились.
И тех, кто проходит впервые деленья..