Победа опьяняет его,
А проигрывать он ненавидит.
Сегодня она ушла от него,
И он ее никогда не увидит.
Вот мяч летит – вот гол, вот два,
Еще и еще, снова и снова…
Он забудет ее, когда
Сотня мячей будет готова.
Уж двести, триста, пятьсот голов –
А в мыслях она, как лето.
Когда-то она ушла от него.
Жаль, но любовь не лечит даже победа.