Звиняйте, барин,
В наших лужах весна...
Мы не прибавим
К серым будням ни дня.
Мы не побреемся,
Заделаемся костью мужицкой.
Нам напитаться б только
Первым теплом,
Поцеловаться с кем-нибудь
У колонн.
Дожить до ста,
Не повстречавшись
С быстрой пулей бандитской.
Когда иссякнет с крыш
Звенящий поток,
Из бреши облачной
Пьянящий глоток
Растопит лёгкие,
И ветер всех наверх
Засвистает –
Колёсам осам
Оторвём все шипы.
Хандре с начёсом
Не дадим кутать лбы.
Взгляни в окно,
Твой лысый двор
Весны пушком
Обрастает.
© Максим Валюх