Совсем скоро закатные лучи остывающего Солнца последний раз пробегут по скучной земле. Серый туман шипучей газировкой ляжет на поля и реки, леса и озера. Как ненасытная толстая кондукторша проведет сырым веником по мозговой корке. Даже огонька сигареты в зубах видно не будет. Не то что ли там цветы какие волшебные. В это безмолвие окунется до утра заблудившийся. Это как болотная муха, уже угодившая одной лапой в паутину, все еще судорожно размахивает крылами, хотя уже знает как будет хрустеть ее хрупкое тельце на зубах угрюмого паука. Так и мы иногда взлететь пытаемся. В лучшем случае сотрясение мозга, гипс и девушка-сиделка. Практикантка какая-нибудь. Ей лишь бы жениха побогаче найти. Что ей полеты чьи-то? А он сегодня летает, а завтра и заблудился. Бороздит бедняга просторы виртуальные, конца и края не видно им. Куда ведут его ноги в немом тумане? Что видит он впереди? И кто встретит его в конце путешествия? Девушка-сиделка? Тогда уж лучше не возвращаться. Иди себе с Богом, добрый человек. Может, еще свидемся. Может быть