Мы все в семнадцать брались за перо!
И мысли оставляли на бумаге,
На мир смотрели сквозь стекло,
Блуждали в первородном мраке.
Но мы писали, пестуя мечту,
И веря в справедливость не напрасно,
Искали непременно красоту,
Не ведая понятия «опасность»!
Писали мы похожие стихи,
На классиков великих, так нескромно,
И знали, нам не подадут руки,
Кудесники из облачного дома.
Мы все в семнадцать чувствовали силу,
И горы нам казались не большими,
И доказать хотели всему миру,
Что покорим недостижимые вершины!
Но что же стало? Что ж случилось с нами?
Под грузом лет, проблем, и дел насущных.
В семнадцать мы бросаемся словами,
Но в пятьдесят нам подвигов не нужно!
11,04,2008