Прощай

       
       
       Месяц рожу смешную скривил,
       Алый виден просвет на востоке,
       Серый дятел, лесной старожил,
       Отбивает депешу сороке. . .

       Владимир Корольков

Вот порою я думаю вслух,
Когда вдруг посетит вдохновенье, -
У меня обостряется слух,
У меня улучшается зренье.

И тогда я - поэт Корольков
Становлюсь лет на тридцать моложе;
Я на месяц смотрю без очков,
Как он строит смешливые рожи.

Слышу дятла далекого стук.
То не стук, то сорочья морзянка.
Но предчувствие близких разлук
Душу вывернуло наизнанку.

Скоро крикну любимой - «Прощай!»,
Крикну громко . . . вдогонку . . . с досады. . .
Я стихи ей прочел невзначай;
Поздно понял, что лучше б не надо.
 
Мне бы Пушкина ей почитать ,
А свои отложить бы в сторонку. . .
Долго буду еще вспоминать
Месяц, дятла, стихи и девчонку.