Ж.В.
Работа,
счёт,
машина,
сотовый…
Давно ль с себя я это
стряхивал?
Но есть одно богатство –
фото.
Над ним,
как царь Кощей,
и чахну я.
Держу цветную фотокарточку.
На ней ты –
в центре,
в красной кофточке,
друг в дружку
сцепленные пальчики,
глаза –
две острые иголочки –
глядят в меня,
как забавляются –
весельем балмошным заполнены –
и губы
чуть приоткрываются,
такими кажутся покорными.
И я гляжу на них,
доверчивый…
Но всё – обман,
обман – не более:
Ты утром – нежность,
пламя – вечером,
а завтра –
давняя история.
По небу солнце
жёлтым яблоком
на запад
быстро прокатилося –
и день прошёл.
Сверчки-комарики
зудят,
как певчие на клиросе.
А я сижу,
в себя запахнутый,
среди квартирного безмолвия.
И сердце чахнет
под рубахою:
ведь ты – обман,
обман – не более…
ж ж ж