Мне тошно от того, что вновь пишу стихи,
Что подбираю рифму для ненужных слов,
Перечисляя в голове все смертные грехи,
К которым ты пока что не готов.
Осточертело мне местоименье "ты":
К нему привязаны творенья редких чувств,
Кишат им предыдущие стихи,
К которым я, надеюсь, не вернусь.
Заговорилась, блин. Прошу меня простить...
Здесь отступления, наверно, неуместны,
Хотя раз говорить - так говорить
Про все и вся, и главное - чтоб честно.
Ну что ж, я начинаю свой рассказ...
Ты симпатичен мне и интересен,
Мне нравится хитринка карих глаз
И голос, что всегда беспечно весел.
Мне нравится твоя манера говорить,
Смешно, а может даже, глупо и нелепо.
Характер, верно, уйму тайн хранит,
И хоть одну из них, но я отрою слепо.
Еще мне нравится твоя копна волос,
Особенно когда она растрепана небрежно...
Вот черт! В башке очередной занос,
Закос под дуру и наигранная нежность.
Ты даже мил, я не боюсь того сказать,
Твоя улыбка заставляет улыбнуться,
Но так же убивает наповал, и трудно встать,
Зато есть повод до руки твоей коснуться.
Прости, похоже на любовный бред.
Мне что-то вдруг самой противно стало...
Я ясно вижу на дороге красный свет,
Но все же дружбы мне нещадно мало.
* * *
Прошло четыре дня. Те строки выше
Мозолят мне глаза и травят душу.
Я не хочу писать стихи тому парнишке,
Я дружбу постараюсь не нарушить.