Когда в стихах души отсутствует полет
В попытках жалких симуляций стигмы,
Тогда кто пишет их - поэт иль рифмоплет?
Но можно ведь плести не только рифмы.
Берет перо так называемый поэт,
Считая, буд-то он - талант и гений.
А есть ли смысл в стихах, в которых смысла нет?
И какова цена таких творений?
Кто по достоинству их может оценить?
И где оценки тех стихов критерий?
Но для чего тогда стихов плетется нить?
Парнас ли служит силой для империй?
И, если в клетке на цепи сидит Пегас,
Зачем плодить вопросы без ответов?
Огонь под экскрементами давно погас.
Поэт среди дерьма, дерьмо среди поэтов.
Что толку говорить, когда всю жизнь поправ,
Любовь, надежду, веру проклинаю.
Я - клоун, рифмоплет. Без звания и прав.
Зачем пишу? А я и сам не знаю.