Голоса
Посвящается памяти
убитых поэтов
Авторское чтение:
http://www.stihophone.ru/works.php?ID=7246
- Куда пропал?
.....Куда пропал?
..........Ну, ты,
....................на-
..........................хал!..
- Ты мне сверкал?
..........Нет, не сверкал.
...............А я свер-
...........................кал!
Ты свет кому-нибудь дарил?
.....Ах,
..........не да-
.................рил?!
А я светил тебе,
..............светил,
.....................что бы-
............................ло
...............................сил!..
Я отправлял стихов лучи,
.................Когда в но-
..............................чи
ты на меня кинжал точил…
........................Точил,
.............................мол-
..................................чи!
Ты миром властвовать хотел.
....................А я все
.............................пел…
И я «бороться» не умел,
.....................а ты -
.............................у-
.................................мел!
Я от души
..........светил для всех,
.........................дарил
...........................всем
...............................смех.
Своих стихов и песен цех
....................дарил всем
..............................сверх!
Я радовался жить для вас!
.....................И что ж?
..........................И что ж?..
Мне прямо в сердце
................каждый раз
.....................вонза-
............................ли
................................нож!
И вот я песню оборвал…
......................- Каков нахал!
И свет гасил,
.............и угасал…
Я –
....у-
..........ми-
................рал!
Пять минут
Авторское чтение:
http://www.stihophone.ru/works.php?G=1&ID=6685
«Поэты долго не живут –
Поэты долго умирают.»
Дмитрий Киршин
Поэты долго не живут,
Они себя не берегут.
У них и сердце бьется чаще.
Там, в поэтической их чаще
Поэты водки много пьют.
Их любит Бог и вдохновенье
Поэтам дарит на мгновенья.
В мгновения сии – живут.
А в остальные – умирают…
Что не горит, то не сгорает,
Кто не рожден, те не умрут.
Поэты водки много пьют…
Там, в поэтической их чаще
Есть светоч жизни настоящей,
Где сердце на костер кладут.
И сердце прогорает ярко,
А поэтическая чарка
По кругу ходит пять минут.
Поэты долго не живут.
Ну, разве только – доживают,
Не узнают себя, теряют
И много-много водки пьют…
У каждого – лишь пять минут!
Кто знает, сколько в них «мгновений»
Окажется для вдохновенья?
На похоронах поэта
Его поминали
В дешевом борделе.
Смеялись и пили,
Плясали и ели…
И Время – спасалось,
Бежало, ревело;
И Чудо - шаталось,
Ломалось, алело.
И бились, как будто
Лавина с лавиной,
Добра - половина
И зла - половина.
Все было забито,
И рядом, и где-то -
«Посмертно открытым,
Убитым поэтом»!..
Но было ему,
Наконец, все равно.
Исполнилось то,
Что случиться должно.