Изгиб седой луны
в осколках лет.
И сыплются осколки с троп иных...
Бредет седой... уставший человек -
он пепельный...
В руках -
кувшин -
сквозного молока,
который в грудь - да - в грудь
вольется мне...
рукоплеща стрелою по реке
выветривается музыка твоя...
Смеются осы саламандровской дали.
В рябиновой Светильне -
боль живет.
Она стирает ворох желтых листьев.
Она истерла руки в кровь себе.
И к этой - рваности -
летит луна седая.
И к этой ржавости -
мой человек бредет.