Уходит день.
Ты подарил ему
печаль,
ты подарил ему
надежду,
а он уходит.
Мчится в даль
прошедшего.
И безутешно
машет вслед
платком заката
горизонт.
И, раскрывая черный зонт
своих побед,
готова ночь
опять отпраздновать свершенье.
И звезды, головокруженье
даруя небу,
мчатся прочь,
чтоб расстояньем превозмочь
сердец и взглядов притяженье,
хоть кажется, что
неподвижны.
И, улыбающейся вишней,
совсем неспелой,
висит луна – забвенья мета –
и неумело,
напряженно,
сияет светом отраженным,
холодным светом…
А колыбель Земли качает,
и мнится, мнится,
что всё уснуло,
засыпает…
Все просто снится.