(Из старых тетрадей)
Время молитв
На белой пишу бумаге
О птицах, любви, траве…
И сладко,
Как будто гладят
Меня по больной голове.
И чудно,
Как будто вовсе
Не будет ни бурь, ни битв,
И кончилось в мире зло всё,
И время настало - молитв!..
Изгнанник из времени
Что же вспомнить, чего искать мне
В суетном дней отбросе?
Ветер не устает хлестать меня,
Будто о чем-то просит.
Ветер, чего тебе?.. Что ты хочешь?
Что можешь вспомнить, странник?
Что ж… Наверно, и я – такой же,
Позабывший обитель… изгнанник.
Без лица
Если бескомпромиссно
отбросить метания
и попытаться понять до конца,
что новой душе
не вылупиться
из яйца предсущей души,
сразу же выяснится:
лучше всего пропасть в глуши
сумеречных глубин
собственного сознания!..
Перевоплощения
Когда в неизмеримости застывшего мгновения
падает, как в зияющую яму без дна,
тишина на голову,
как видение -
снег губами кусает Долохов.
А иногда, я чувствую это,
когда шум в голове становится тише,
я - князь Мышкин!..
Проверка на развилке дорог
Ветер налетел… И исчез в поле,
Мимолетность чувств за собой торопя…
А мне - никуда не уйти от боли,
Не находя себя!
Дела? Заботы? Общественная порука
Суеты?..
Это невыносимая мука -
Примерять на себя чужие мечты!
Вот ветер!.. Он - смел, талантлив и волен,
А лес, и поле - его друзья.
Лишь мне - никуда не уйти от боли,
Не находя себя!..
* * *
Мне б жить и жить!.. Мне б вечно биться
Ключом с кристальною водой,
Где все играет и искрится,
Переливается собой!
Забыть про “мир материальный”,
Серьезный, скучный и скупой,
Как в юности первоначальной,
Быть, без затей, - самим собой.
И тот, кто много не хлопочет
О дележе бескрылых “благ”,
Испить мой ключ живой захочет
И станет мне навеки – брат!..
Но только с нежною тоскою
Я опускаю очи вниз.
Мечтой души не успокоить,
Ведь наша жизнь - не наш каприз.
Туман восторженных мечтаний
К иным относит берегам.
Увы, так создан мир печальный,
Что жизнь принадлежит – не нам!..
* * *
На каждый миг - одна строка!
То вдруг порывом ветерка,
То звезд сияньем изначальным,
То одиночеством хрустальным…