За неимением прислуги
мне вечер выстругает тень.
Боль возвращается на круги,
как ей не лень
тревожить сонные семейства
огней усталых, городских?
И вновь перебирать злодейства
в сердцах людских.
Деревенеет тень, сквозь отсвет,
цветёт на тёмных мостовых.
В холодном небе месяц тонет.
Среди живых
так одиноко резать сутки
ножом заточенной судьбы.
Считать строений промежутки
и заговаривать столбы.