Мне не спится всю ночь. Глупо. Знаешь, совсем беспричинно.
А вчера были крики – души нерадивой терзания
Среди всех остальных ты, быть может, любимый мужчина.
На термометре чувств – внесезонное похолодание.
Я ищу предсказания – ложью надежду дарящие.
Я могу в тебе жить кровью в венах иль мыслями в разуме.
Не хочу вызывать в тебе правдою чувства щемящие:
Угрызения совести с счастьем ни разу не связаны.
Я проплакала август, смириться - напрасными пытками,
Рисовала тебе хороводы листвы вновь печальные,
В декабре – на балконах узоры слезинками липкими,
А весной отпустила на волю чужие мечтания.
Полетели навстречу асфальту: за руки и вдребезги!
Он нас в гости позвал, притворяясь небесною ватою.
Наши снимки останутся в чьем-то ЖЖ в списке memories.
Их подпишут как «Игры в футбол сердца клочьями мятыми».
Мы же знали, любовь на двоих – вовсе необязательна.
Мне хотелось лишь верить тебе – без сомнения, искренне.
Только выцвели краски, и страсть больше не осязаема -
потерялась в пустой болтовне, опечатках бессмысленных.